La voix des dieux

La voix des dieux

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La ivresse de la minois vacillait sur la table de à brûle-pourpoint massif, projetant des ombres tremblantes sur les murs de pierre de la demeure de Magnus MacAlistair. Le vent rugissait incomparablement sur votre chemin, suscitant la bruyère et fouettant les falaises escarpées qui plongeaient dans l’océan ténébreux. Mais à l’intérieur, c’était un autre silence qui s’installait, plus pesant encore que celui de l'obscurité écossaise. Magnus fixait les runes éparpillées censées lui, son regard rivé sur le personnalisation caché qui s’était libellé parmi elles. Il en connaissait chaque tracé, tout variation. Depuis son plus inexpert âge, il avait reçu leur langage, déchiffrant les volontés des dieux via leurs silhouette de l'ancien temps. Pourtant, cette rune, il ne l’avait jamais vue dans aucune sorte de manuscrit, zéro pierre gravée, nul récit donne par les sages du passé. La voyance s’exprimait en comètes. Elle ne criait jamais ses signaux, elle les murmurait à celle qui savaient être à l'écoute de. Il tendit une main hésitante et effleura la rune du borne des tout. Une étrange impression s’insinua dans sa peau, comme si la gemme elle-même contenait une chaleur étrangère. L’air qui entourent lui sembla se densifier, la explication de la cabèche devint plus peu élevé, et pendant un instant, les siècles sembla suspendu. Un battement sourd résonna dans son décidé, identique au roulement lointain d’un tambour de guerre. Les prédictions s’imposèrent à lui. Il vit une lande balayée par les tempêtes, des silhouettes encapuchonnées burinant ce même personnalité sur un monolithe sinistre. Le ciel s’ouvrait au-dessus d’eux, des éclairs déchiraient les nuages, et une valeur indisctinct émergeait du sol tels que une équivoque prête à tragique le monde. Puis, tout disparut. Magnus se redressa brusquement, haletant, la sueur perlant sur son bord. La voyance venait de lui révéler un fragment d’histoire perdu dans les âges. Quelque chose avait subsisté scellé, enfermé dans l’oubli, et cet attribut en était la signification. Il se leva mollement, le regard hanté. Il devait définir ce monolithe. Il devait déchiffrer mobile cette rune, arrière des millénaires de silence, venait de s'exercer à lui. La nuit était encore longue, mais son chemin venait d’être tracé. Le passé l’appelait. Et il savait que la voyance ne l’avait pas sélectionné par sort.

L’aube se levait à photocopie sur les landes écossaises, effleurant les collines d’une clarté pâle et glaciale. Magnus MacAlistair se tenait à l’orée de son univers, l'attention perdu mesure l’horizon où la brume s’accrochait aux falaises. Il n’avait pas fermé l’œil de la nuit. La voyance l’avait éveillé, lui offrant une information venu d’un autre périodes, un sens profond anonyme qui portait en lui le poids du passé. Il savait ce qu’il devait impliquer. Il enfila sa cape de laine, saisit un sac en cuir comportant ses outils et ses runes, puis se mit en cours. Le monolithe qu’il avait aperçu dans sa image devait exister quelque part, enfoui sous la oeil ou dissimulé dans un recoin oublié des Highlands. Il devait le déterminer, car il portait un secret que les anciens avaient requis museler aux vies futures. le passage qu’il emprunta serpentait par des landes couvertes de bruyère et de pierres moussues. Le vent sifflait entre les collines, arborant avec lui le convocation des corbeaux qui tournaient en cercles au-dessus des ruines dispersées. Les vénérables histoires racontaient que ces terres étaient hantées, que des caractéristiques oubliées sommeillaient marqué par les venues des arbres noueux et dans les carrières personnelles des falaises. Magnus ne craignait pas les légendes. Il les connaissait à l'infini correctement. Après un grand nombre de heures de pas, il atteignit un plateau singulier où s’élevaient les vestiges d’un familial cercle de perles blanches. Il s’arrêta, le connaissance suspendu. L’endroit était convenablement tels que dans sa vision : un sol sec, parsemé de gravats, et en son foyer, une dalle noire, immense, brisée en de multiples morceaux. Il s’agenouilla et posa ses doigts sur le support lisse et froide du monolithe. La diamant portait encore des gravures effacées par le temps, mais il en reconnut quelques. Des runes qu’il connaissait depuis l’enfance. Protection. Destin. Silence. Et au milieu, à malheur visible sous les strates de mousse, la rune inconnue. Un frisson lui parcourut l’échine. La voyance lui avait montré cet situation pour une mobile. Il sortit un couteau et gratta doucement la mousse qui recouvrait les archétypes, révélant brin à larme les inscriptions magiques. Les marques étaient profondes, approfondies, tracées par une main qui savait que ces informations devaient traverser les âges. Puis il lut. Les runes ne racontaient pas une libre histoire. Elles décrivaient un mémoire. Quelque étape avait persisté enfermé ici, un genie que les personnes nées derrière guerre avaient obligatoire en revenir de la évocation des voyants. Le cercle de perles d'eau douce n’était pas un endroit gothique. C’était un ecchymose. Et Magnus venait de réveiller son mystique.